Marcelo Beltrand Opazo

CUENTOS Y OTRAS LETRAS los blog de Marcelo Beltrand Opazo

2010-06-13T23:43:00.004-04:00

CUENTOS Y OTRAS LETRAS los blog de Marcelo Beltrand Opazo

2010-06-13T23:36:00.001-04:00

2007-06-15T15:58:00.001-04:00

2007-06-06T13:09:00.000-04:00

Solo
por Marcelo Beltrand Opazo

No me gusta estar solo. Si no estoy acompañado, escucho música, sino tengo música, canto, tarareo. En otras ocasiones, hablo solo, me comento lo que estoy pensado y contesto mis propias dudas. Muchas veces no estoy de acuerdo con esas explicaciones que me doy y vuelvo a cuestionarme y me interpelo, me expulso de ese espacio, me enojo, me insulto y me callo. Y sigo solo. Otras veces, concuerdo con todo lo que me digo, llego a acuerdos, a una concertación perfecta con mis propias palabras, es como hablar con una sola voz, somos uno, soy solo uno, y como estoy de acuerdo conmigo me callo pero de inmediato me doy cuenta que otra vez estoy solo, o peor todavía, que siempre he estado solo, que en todo este tiempo nunca estuve acompañado. Entonces, me desespero y busco compañía o me hablo o canto o tarareo.
Un día en la noche, me atreví a contarme un secreto. Uno siempre tiene secretos, yo los guardo en pequeñas cajitas, en baúles añosos, de los que uno no quiere saber mucho. Bueno, yo decidí abrirlo y sacar un secreto, una noticia que no me había dicho. Comencé de a poco, lentamente a decirme lo que tenía oculto. Con voz pausada, me conté uno de los secretos mejor guardados por mi. Al escuchar mis propias palabras, me aterré, me senté y me tomé la cabeza con ambas manos. No podía entender cómo nunca antes me había contado algo así, algo trascendental en mi futuro. Me grité, me insulté, apelé a lo unido que éramos. Cómo era posible que no me lo haya dicho, cómo me lo ocultaste por tanto tiempo me dije. Gritándome callé, no quería seguir escuchándome. Me dirigí al baño, me mojé la cara y mirándome en el espejo, me vi, ahí estaba, como si nada hubiese pasado, como si lo que me dije hace unos segundos no me importara en lo absoluto. No lo podía creer, inconsciente, irresponsable me grité, no quiero saber nada más de ti, aléjate, no me vuelvas a dirigir la palabras. Salí del baño y me puse a caminar y a cantar y a tararear y puse música y encendí el televisor, porque no me gusta estar solo, porque cuando estoy solo, me cuento cosas que no quiero saber.

Valparaíso, abril 2007.

CRITICA LITERARIA A CAJA NEGRA

2007-06-04T10:44:00.000-04:00

Caja Negra de Álvaro Bisama
Ediciones B, 2006, 213 páginas.

Por Marcelo Beltrand Opazo, Escritor.

Sin duda que la linealidad en una novela, puede resultar poco novedosa. Y que aquellos libros que marcaron una época, que rompieron con la linealidad de la historia, son textos que todos quieren imitar, por ejemplo Rayuela de Cortazar, o Los Detectives Salvajes de Bolaño. Y Álvaro Bisama, en esta nueva entrega lo intenta, intenta romper con la linealidad en el relato, se aventura a nuevas forma de leer un historia, o varias historias. En Caja Negra encontramos un intento por armar un patchwork literario, el único problema es que la discontinuidad le juega en contra. Porque algo debe tener sentido, no puede quedar todo en un absoluto caos y esperar que el orden llegue en forma natural. No basta con la recomendación de la contratapa, que Caja Negra es una novela-puzzle, porque en un puzzle uno encuentra coherencia, lógica y Caja Negra no la tiene.
Los personajes que encontramos en esta caja negra, se agotan en su propia historia, ninguno trasciende. Escuchamos, a veces, una voz que recurre a nombres, a personajes que aparecen varios capítulos, pero que ninguno alcanza a permanecer en la memoria del lector. El Diccionario del cine de clase B, los gemelos cineastas, y un largo etc., no logran dar tensión a la historias, que en momentos resultan aburridas.
Distintos narradores nos van introduciendo en mundo ligados al cine B chileno. Distintos narradores van armando personajes míticos, de culto. Con gran fluidez en el lenguaje, Bisama, logra, en momentos interesarnos en la historia que nos cuenta, pero el anonimato recurrente de los narradores provocan la confusión y la discontinuidad en las historias. Si su objetivo es ese, si, lo logra y en forma perfecta.
Si bien el nombre de este libro sugiere muchas cosas, nos quedamos con la idea de que es como abrir una enorme caja, o un baúl antiguo a ojos cerrados, sin ver lo que se extrae de ella, sacando en forma aleatoria distintas historias. Y que se debieran leer de la misma manera, así, aleatoriamente, casi al azar. Porque desorienta, finalmente, que Bisama presente este libro como leyéndose de atrás hacia delante, es decir, Caja Negra se inicia en una especie de capítulo doce, pero que si el lector intenta leer desde el capítulo uno, tampoco encuentra coherencia, alguna lógica.
Por lo anterior, es difícil rotular el último libro de Álvaro Bisama, es decir, si es una novela o son cuentos, está claro que crónicas no son. Cualquier alternativa resulta arriesgada, cuesta definir Caja Negra. Pero insisto, creo que hay que valorar la aventura del autor.
Finalmente, creo que los buenos escritores, los que trascienden, que permanecen más allá de sus publicaciones, son aquellos que se aventuran, que intentan nuevas forma narrativas, y es aquí donde radica el mérito del autor de Caja Negra.
Álvaro Bisama nace en 1975 en Valparaíso, es escritor y crítico literario. Se tituló de profesor de castellano en la Universidad de Playa Ancha y luego obtuvo un magíster en Estudios Latinoamericanos en la Universidad de Chile. Actualmente mantiene la columna El Comelibros en El Mercurio de Santiago. Ha publicado los volúmenes de ensayos y crónicas Zona cero y Postales Urbanas.

CRITICA LITERARIA

2007-03-01T11:58:00.000-03:00

Apunte Autistas
Alberto Fuguet
Editorial Aguilar, 2007, 374 páginas.

Por Marcelo Beltrand Opazo

Este comentario ha sido publico en El Obsevador de Viña el sábado 24 de 2007.

No es una novela, tampoco un conjunto de cuentos, son una especie de crónicas, relatos vivenciales, incluso, un pueden ser una autobiografía, que en definitiva se convierten en la primera declaración de principios, de este escritor, pero sobre todo, de un cinéfilo. Apuntes Autistas es la nueva entrega de Alberto Fuguet. Este libro se lee rápido, y donde es el propio autor el que se transforma en el personaje principal de estas crónicas o relatos, que por realistas que parecieran, siguen en el ámbito de la ficción. Este libro de relatos-crónicas, está dividido en cuatro partes: Viajar, Mirar, Leer y Narrar. Cuatro verbos que dan movimiento y acción a este libro, cuatro formas de instalar la soledad del acto creativo. El primer capítulo, Viajar, son crónicas de los recorridos, escapes, recuerdos y aventuras del propio Fuguet, que se mezclan y a veces se confunden con sus primeros años en Estados Unidos con su familia, con los viajes con amigos, con conferencias literarias. Y que no dejan de sorprender, porque no es la mirada de un turista, es la experiencia de un actor, que en momentos, vive su propia película, o de un personaje literario, que está en su propio libro. La segunda parte, Mirar, recoge, en gran medida su principal pasión, el cine, sin duda es el lado de su persona que más le gusta, ya que no solo es el capítulo más extenso, sino que es el núcleo central del libro. El cine cruza en forma transversal todas las experiencias de Fuguet. Si bien en momentos se vuelve un tanto repetitivo, el lenguaje ágil y fluido permite llegar a la tercera parte del libro, Leer. En esta tercera parte, aparecen los personajes, las historias que hay detrás de un libro. Y constatamos la necesidad que tiene un escritor de leer a sus pares. Pero lo más relevante, la importancia de la experiencia de leer. Y cuando se lee se está solo, y ahí es cuando encontramos nuevamente al autista, al ermitaño. Las dudas, las reflexiones, las alegrías, los descubrimientos que se haya en los libros, se mastican, y se tragan, generalmente, solo. A no ser que ese lector, sea un comentarista de libros. Que como relator deportivo, nos indique los altos y bajos de nuestro equipo favorito, y nosotros, como simples espectadores disfrutemos de sus palabras, que logran hacer vívido el partido. El comentarista de libros (o crítico) intenta traspasar al lector una historia, pero además, intenta no ser un autista, lucha contra la soledad de la propia lectura, quiere la compañía de un amigo-lector. Le dice, o en momentos, le grita al lector-anónimo que por favor lean ese libro, y que vea, lo que el vio. El comentarista de libros, con cada entrega, es un poquito menos autista. Es como leer en público, para todos.
En el último capítulo Narrar, encontramos al escritor, y en este punto me detengo, por que no es el primero y no será el último que escribe de cómo se escribe, de la experiencia del escritor, es decir, de la trastienda del libro. Ya tenemos a Rosa Montero, con la Loca de la casa, que en forma magistral nos conduce por la vida de los escritores, o a Enrique Vila-Matas, que con su libro Desde la ciudad nerviosa, nos muestra el lugar en que se sitúan las personas que deciden escribir, o mejor dicho, vivir escribiendo. Tanto Montero como Vila-Matas, coinciden con Fuguet, el escritor es un ermitaño, autista, que vive en la ciudad, pero que transita sólo por la urbe, en compañía de algún libro. Apuntes Autistas es una declaración de principios de un escritor cinéfilo, que a ratos, es un cinéfilo-escritor. Y a pesar de lo que se pueda ver a simple vista, o mejor dicho, en la primera lectura, queda como un libro para escritores, pero, resulta interesante observar a Fuguet confesando, contando algunos secretos propios del oficio. Y no podemos dejar de decirlo, cada parte o capítulo derrocha agudas observaciones, tanto de los viajes, de las lecturas y del cine, su tema. La voz de este narrador-autor, nos transporta a su propia experiencia como escritor y cinéfilo, nos muestra sus dos pasiones. Y algo importante, se muestra como es. Alberto Fuguet estudió periodismo en la Universidad de Chile. Entre sus libros figuran Sobredosis, Mala onda, Por favor rebobinar, Tinta roja, Las películas de mi vida y Cortos.

CRITICA LITERARIA

2007-02-23T16:25:00.000-03:00

El Fantasista
Hernán Rivera Letelier
Editorial Alfaguara, 197 páginas.

Por Marcelo Beltrand Opazo
Publicado en el Dirario el Observador de Viña del Mar
el sábado 17 de febrero de 2007

Hernán Rivera Letelier nuevamente lo logra, con este, su noveno libro. Logra contar una historia que nos entretiene, que nos conmueve. Rivera Letelier tiene muy claro, que de lo que se trata, es de contar historias, de intentar hacer vívido el relato, de que el lector no solamente vibre, sino que también vea y toque a los personajes, bueno, con El Fantasista lo consigue.
La historia es la siguiente, a la salitrera Coya Sur, llega el Fantasista, un hombre capaz de hacer maravillas con el balón de fútbol, pirueta y malabares propias de un eximio jugador. Y llega en el momento propicio, pues, el campamento vive dos acontecimientos que cambiarían las vidas de las personas que trabajan en Coya Sur: la compañía ha decidido cerrar el campamento y junto con eso, deben disputar el último partido de fútbol con sus enemigos deportivos, el equipo de María Elena, los cometierra. En ese escenario hace su aparición Expedito González, El Fantasista. Este personaje aparece por las calles del campamento una semana antes del esperado encuentro. Así se inicia la historia.
Hernán Rivera mantiene la tensión en el relato a lo largo de todo el libro, nos mantiene en suspenso, no sabemos lo que ocurrirá con Expedito González, si tendrá alguna participación en el partido, y sólo en los últimos minutos (páginas), somos testigos del desenlace de los hechos (del partido de fútbol), y de la participación del Fantasista.
Con un lenguaje sencillo (que ya lo caracteriza), Rivera Letelier nos introduce en esta historia, que es nuestra, es chilena. Con personajes reales, va entramando los conflictos sociales. Con un narrador testigo, hábilmente trabajado, que nos guía por las calles de Coya Sur, hacen su aparición los más variados y reales personajes del norte chileno. Es a través de este testigo de los hechos, que la historia, se va desarrollando. El relato se vuelve conmovedor en momento, y la risa se apodera de las escenas en otros. El Fantasista es un libro que entretiene desde la primera página. Pero además, podemos sentir, palpar y sufrir el norte y la sequedad del desierto. Porque ese es el tema de Rivera Letelier, los contrapuntos de nuestra historia, los altivajos que no siempre vemos o no queremos ver. Con cada libros de este autor, nos sumergimos, no como turistas, sino, como aprendices de historia, de nuestra propia historia nacional. Como un pasatiempo entretenido, los libros de Hernán Rivera Letelier nos acercan y nos ayudan a mirarnos, a construirnos.
Hernán Rivera Letelier con su primera novela La reina Isabel cantaba ranchera fue premiado por el Consejo Nacional del Libro y la Lectura en 1994. Dos años después, con el texto Himno del ángel parado en una pata, el Consejo nuevamente premia a Rivera Letelier. A publicado también Fatamorgana de amor con banda de música (1998), Premio Municipal de Novela; el libro de cuentos Donde mueren los valientes (1999); y la novela Los trenes se van al purgatorio (2000). En el 2002, publica Santa María de las flores negras; en 2004, Canción para caminar sobre las aguas; y en 2005, Romance del duende que me escribe las novelas. Ahora, nos entrega este libro El Fantasista.

TALLERES LITERARIO

2007-02-22T12:24:00.000-03:00

He abierto las inscripciones para los Talleres Literarios:

- Microrelato y Cuento.
- Novela.
- Crítica Letrarias.

Para más información llamar al 08-932.88.02

Cuentos y Otras Letras

2007-02-22T12:20:00.002-03:00

Los invito a escuchar todos los domingos de 13 a 14 horas en Radio Agricultura, en el 106.3 FM
CUENTOS Y OTRAS LETRAS
Pueden enviar cuentos y relatos a cuentosyotrasletras@radioagricultura.cl máximo, 400 palabras.

Caperucita se fue de la casa (II)

2007-02-20T18:06:00.000-03:00

Tragó saliva y miró el bosque por última vez, la decisión estaba tomada. Avanzó con paso firme bordeando los márgenes, pisando sin huella entre matorrales. Atrás quedaba su mamá y su abuela, el bosque y toda la historia mil veces contada. Atrás quedaba la capa y sus zapatos. Decidida, levantó el largo cuello del abrigo para cubrirse del frío matinal y recordó la primera vez que entró al bosque, recordó la primera vez que se contó la historia. Volvió a revivir la emoción de los primeros años, los grandes ojos de los niños espantados con el lobo. Recordó con profundo pesar. Pero no estaba arrepentida de haber decidido independizarse, porque ella sabía que la mujer se había emancipado hacia mucho, que ya votaba, que iba a la universidad, que ocupaba altos cargos, que incluso gobernaba naciones. Sabía que estaba bien lo que hacía, pero no podía evitar detener las lágrimas. Así, con callado sollozo se alejaba del cuento y se acercaba a un mundo nuevo. Cuando llegó a lo alto de la colina se detuvo y miró atrás y pensó en Marilyn Monroe, en Isidora Dunkan, en Juana de Arco, pensó en todas las mujeres de la historia y se soñó al lado de ellas. Sería una más de las que cambian la historia de los hombres se dijo. Entonces, volvió a tragar saliva y emprendió el viaje a lo desconocido, decidida a dejar de ser, la Caperucita Roja.

Caperucita se fue de la casa (I)

2007-02-20T17:56:00.000-03:00

Esa mañana, cuando la madre le pidió a la niña, ya mujer, que fuera a ver a su abuelita, la niña tenía todo planeado, toda una estrategia para abandonar la casa.

- Caperucita —le dijo la mamá a la niña—, quiero que vayas a ver a tu abuelita. Lleva esta canasta con la torta, un tarro de miel y un poco de mantequilla.

- Si mamá, llevaré todo con cuidado —contestó la niña-mujer, por enésima vez.

- ¡Ah! y no te detengas por el camino por que tienes que prepararle leche caliente a tu abuelita y no quiero que regreses tarde a casa.

Caperucita se deja llevar por la rutina de la historia, mientras la madre le pone la capa con la caperuza, y con un leve rictus en sus labios intenta verse lo más alegre posible. Una vez fuera de la casa, se acercó a la ventana que daba a la calle y se aseguró que la carta estuviera sobre la mesa, la carta que le explicaba las razones de su partida. Tragó saliva y se alejó.
A una cuantas millas de distancia, la esperaba nervioso el Lobo, ya viejo y sin dientes, la divisó a lo lejos, era una mancha roja entre el verdor del bosque. La miró pensativo, no lograba entender las razones de la Caperucita para dejar su casa y con ella también el cuento. Las instrucciones habían sido claras, una mochila con un abrigo que no fuera rojo, una blusa y un jeans. Cuando la niña-mujer llegó a su lado, el Lobo tenía lágrimas en sus ojo, no quiso decir nada, sólo le extendió la mochila y observó como se desprendía de sus ropas. Impetuosa, Caperucita se despojó de todo lo que fuera rojo, tiró de la caperuza, dejando libre su larga cabellera rubia, se subió la falda y se colocó los jeans gastados. La única prenda roja que dejó eran unas diminutas bragas, serían el símbolo del cambio en su cuerpo y en su vida. Después, miró fijamente al Lobo y dijo:

- Por favor no llores, ya te explique las razones de mi partida, estaré bien...

El Lobo la miró con tristeza sin entender del todo, agachó la cabeza y no dijo nada, se guardó todo el discurso preparado durante la noche anterior, la besó en la frente, y la despidió. La vio alejarse lentamente entre matorrales y árboles.
Mientras tanto, en la casa, su mamá ordenaba todo, limpiaba y preparaba los utensilios de cocina; después se dirigió a los dormitorios, hizo las camas y sacudió. Cuando se acercó a la mesa del comedor para retirar las tazas del desayuno, se percató del sobre rojo que había dejado Caperucita. Lo tomó con curiosidad y lo abrió. Leyó en silencio, concentrada. A medida que avanzaba en la lectura, lentamente su cara se fue transformando, adquiriendo distintas tonalidades, pasando del rojo al morado más intenso, se desfiguró totalmente, arrugó la carta con violencia y gritó desesperada:

- ¡¡ CAPERUCITA SE FUE DE LA CASAAAAA!!

Sin saber que hacer, recorrió la casa chocando con los muebles, descontrolada, tomó el teléfono y avisó a la abuela, ésta tenía el teléfono ocupado. Después, marcó el celular del cazador, pero habló tan rápido que el otro no entendió nada, cortó. Nuevamente marcó el número de la abuela, ocupado. Que hacer se preguntaba, el Lobo pensó. Marcó el celular, pero éste, adelantándose a los hechos, lo tenía apagado. Desconsolada y con los ojos en mar, salió a la calle sin rumbo pero cuando abrió la puerta una hermosa mañana la recibió, se paralizó. Y con suspiros entrecortados, miró la lejanía de las colinas. Entonces, de golpe entendió, que el fin del cuento, había llegado.

El escritor

2007-02-20T16:21:00.000-03:00

El era un gran escritor, yo, un simple aspirante de escritor. Me acuerdo cuando llegaba la prensa, después de algún lanzamiento de uno de sus libros, lo esperaban por largas horas, porque eran muchos los periodistas que venían a verlo, a saber de él, de lo que opinaba sobre el acontecer literario nacional e internacional, porque también viajaba mucho, y cuando viajaba yo me ponía muy triste. Pero cuando volvía, me traía libros, recuerdos, y muchas ideas para muchos libros, me las contaba y yo, humildemente, le sugería algunas cosas, que casi siempre coincidían con las cosas que él había pensado me decía, así es que las escribía y después publicaba. Y como yo era parte importante de su obra, él me lo decía siempre, le escribía las contratapas de sus libros y las dedicatorias a sus amigos. Con esas pequeñas cosas me decía, te estás convirtiendo en un escritor, porque para ser escritor hay que ser especial, hay que tener una sensibilidad especial, hay que ser capaz de ver más allá que lo que ven los simples mortales. No cualquiera es un escritor, no, hay que trabajar mucho, pensar mucho. Todo eso me decía. Y me lo decía en esos momentos tranquilos, en su enorme casa, casi siempre después de haber recibido un importante premio, porque recibió mucho premios. Cuando eso pasaba, y estábamos sólo los dos, bajo la sombra del castaño, me decía que había leído mis borradores y que los había encontrado buenos, pero que aún le faltaban algunas cosas y que justo él había estado desarrollando ese mismo tema y que los había tomado y los había mejorado y los había publicado. Para mi era increíble que él, un gran escritor, el más grande de todos, hubiera elegido mis borradores, era tan feliz.
Hoy, pienso en todo eso y leo mis borradores, convertidos en libros, exactamente como yo los escribí, pero con el nombre de él, y vuelvo a recordar, a ese, el gran escritor.